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el tiempo se detiene,
losespaciosseamontonan,
el presente colapsa,
y el drama es una bola de nieve.
But then ...
¡I take it easy!
. . . más de Don Filemón days
La tarde se poblaba de nubarrones, los gritos amenazantes del cielo anunciaban tormenta. Lluvia-muerte, lluvia-muerte, repetían los ojos cansados de Don Filemón, y es que a pesar de que para muchos la lluvia era símbolo de fertilidad, a Don Filemón le traía un placentero sabor a muerte, idealizaba su último día con lluvia, preferentemente torrenciales.
Tal vez no esté tan alejado –se decía para sí mismo- y la muerte sea también fecundidad, sí no de que forma explicar el suave llamado de la lluvia a dormir, a desistir a caminar hacia un después. Tres pájaros volaron hacia el granero buscando guarida. Cuanta poesía encontraba Don Filemón en los pájaros. Unas pesadas gotas interrumpieron sus pensamientos, se puso de pie con algunos problemas y se sacudió el pantalón. Ahora la lluvia arreciaba, habría que abrirse camino entre ella.